Viviendo mientras escribo

Este mundo virtual, tan distraido,

tan etéreo, tan vago, tan ignoto

nos da la sensación de ser un roto

portal a lo inmediato del olvido.

En esto mundo sos cuando has partido

sos un clik, sos un cliente, son un voto

estas vos, sin estarlo y es tu motto

"vivir la intrasendencia del sentido"

Y quien crees que sos, nunca te he visto,

ni puedo conocerte entre lo inmenso

de un mundo en el que no soy yo ni existo 

punto com. punto net, más me convenzo

que debo de ser yo quien calzo y visto

lejos de lo virtual del mundo, pienso.

www.danisomar.org

Hay en la vida lo definitivo,

lo terminal, lo claro, lo preciso,

un cuchillo que corta la garganta

una flor puesta sobre una tumba nueva.

YO lo conozco y lo palpo bajo el manto

intenso de mi vida y de mi espera

un afilado tren que corta el sueño,

un frío caminar que corta el aire.

Y hay poca intrepidez en abrazarlo

hay poca intensidad en conocerlo

hay poca libertad en evitarlo.

Es algo así como saber que tengo

pocos años de vida y sigo vivo

mientras corroe las entrañas, una a una

el cuchillo del dolor.

Un latigazo en medio de los ojos

un chasquido de dedos que asusta a los infantes

una palabra que provoca suicidios.

Es el filo del hombre y la medida

con la que nos mediran al ponernos inertes

entre las cuatro esquinas de un ataud sellado.

A su mamá, Velma

Se esta quedando el alma sin fronteras,

sin flor, sin juramento y sin rencillas

todas las plantas mueren de amarillas

como cordero en un lugar de fieras.

No hay nada que escribir, de las canteras

no sale piedra ya y en las sencillas

manos de la intención se van los días

a palpitar de frío en las praderas.

Alguien se fue a dormir entre las rocas

y el mundo esta nublado de tristeza

en medio del silencio de las bocas.

Llora la madre y hunde su cabeza

mientras el niño viaja a las no pocas

nubes que le depara su entereza

El hombre expugnable vive a su medida
se llena de vientos de espera,
atrapa milagros con manos abiertas,
nada entre dos aguas cada ocaso límpido,
se levanta al alba y construye tristezas,
tiene hijos, sueña, se infatúa a veces
y luego se acuesta a morir.

Yo lo encuentro a veces al ver al espejo
pálido de olvidos,
el hombre mutable.
Buscando primaveras en su pelo blanco,
confiado de abriles, eterno de búsquedas.

Sin flor ni medida
bucea entre fotos amarilla,
entre navidades que nadie recuerda;
el hombre callado,
el hombre dolido,
el hombre incipiente.

Mi triste alter ego:
yo.

A veces se nos acaba el alma entre los dedos

o en la amplitud de los olvidos,
a veces nos encontramos sin aire y sin recuerdos.
somos entonces lianas

trepando encima de las fotos amarillas,
somos delgadas hiedras que persiguen el cielo,
palpando los vientos de los sueño
y los amores perdidos.

Es el presente que nos crece en en alma,
el presente con su golpe de gong

y su reloj sin prisa y sin futuro.

Y nos pegamos entonces a la vida
y a los niños que corren en las casas vacías
y a los viejos que se asoman al espejo.

Es el tiempo de amar olvidos
y de buscar las sombras en la amplitud del beso que se fue.
de perseguir la sombra

que lleva un nombre de flor
y que se quedó en algun recodo de la vida,
esperando
por un marinero perdido en su naufragio.

Los sueños del amor vienen dolidos

porque no tengo esperas para ti

soy la impaciencia eterna de algún sí

que se mese entre besos y gemidos.

Yo te quiero y lo sabes, mis sentidos

se vuelcan hacia el rojo carmesí

de tus labios y sueños, para mi

solo existe el amor en tus latidos.

Me muevo entre la flor de lo inmediato

y el furor del relampago del cielo

que explota en el azul y dura un rato.

No espero detenerme, siempre vuelo

desde la intensidad vestal del beso grato

hasta la eternidad del desconsuelo.

Crece en los dedos el temblor del aire

que tiene miedo y que deroga milagros

por decreto;

el día de mañana tiene algo de ausente

tiene algo de imposible entre sus pliegues.

Sube por la columna vertebral

un aire de intensiones quemadas

puestas sobre las brasas y dejadas allí

para que nadie las desee.

Tiempo de imprecaciones y de dudas

de miedo a flor de dedos

y de angustia

creciendo en en el tormento de la predestinaciòn.

El hombre se retuerce como anguila fuera del agua,

como si fuera gato tomado por la cola,

como si fuera barco de papel

bajando el amazonas.

Y penetran los dedos la gelatina del miedo

la goteante saliva de la bestia ambulante

que esta repleta de dioses

que ya olvidaron como se hacen los milagros.

¿Cómo saber, entonces si tenemos futuro?

¿Cómo le dijo a mi hijo que esta llegando el tiempo

a la consumaciòn de los siglos

mientras él juega en la calle?

¿Como pido perdòn por un pecado

que no he sido yo quien lo ha cometido?

Construiré un recuerdo para buscar tu nombre

debajo del espejo de la espera,

a la par de la luz de los olvidos

construiré un recuerdo.

NO me importa que digan que estoy cuerdo

ni que estoy incendiando alumbramientos.

Me han endilgado sombras en la aurora

y ha doblega el vertice del alma.

Por ello es que he venido a convertirme

en guerrero de intentos y de besos.

No te asustes del brillo de mi lucha;

si es necesario

construiré recuerdos

para encontrar tu nombre.

Despierto este día en medio de la nada
de la mas absoluta nada que flota en los pasillos
y en los techos desnudos de las casas sin alma
y en los árboles puestos sobre los ataúdes
y en la sequedad de los contadores de empresas
y en la soledad de los hackers
y en la desesperanza de los niños de la calle.

Este día crecen entre los dedos de las manos
raíces que se siembran en las mesas
y flores que se dejan a los muertos,
crecen incerticumbres ante el día último
en la certeza que todo lo nuevo
es de acá hasta el día del juicio final.

Solo subsiste entre los ojos mustios
las necedades de los niños que quieren estar vivos
y de los gatos que mueren sitete veces
y la premonitoria certeza
de que cada uno de los que leemos esto
nos moriremos algún día.

En las paredes crecen los crepúsculos
y nacen voces en lo alto de las campanas
que tantanean su canción de adioses
pegadas a la sombra de días de otoño.

Es el día de la extremaunción
y el día de los que se van navegando en silencio
de los que entran a la puerta de atras
de las palabras.

Y entre la nada van creciéndo círculos,
son los nueve círculos concéntricos
que van desde la soledad hasta el ocaso;
un sopor de gargantas llena el viento de llantos
y de hijos que se quedan sin su padre
y de mujeres que no tienen porque llorar
y sin embargo, lloran.

Para mi abuelo Arnulfo

con su 99 años

y el ataúd que él mismo se

mando a hacer

Crece la pena y crece las tristeza,

crece la soledad que da la vuelta en los pasillos,

y crece el llanto frente a los albumes fotográficos

y la decisión de hundir las manos

en los sueños que ya nadie promete.

Nadie se ha muerto y sin embargo sabes

que te ronda la muerte y que penetra

la lágrima entre los dedos ateridos

y en el alma que, artrítica,

apenas se levanta.

Y no tienes palabras para asaltar paredes,

ni tienes compañía cuando ves a la muerte

con su mirada gris y su descanso a cuestas.

El tiempo gris que no recuerdas, vuelve,

lleno de amigos muertos

y de hijos que no llegan,

lleno de agostos soterrados en olvidos

y de amores que vuelan la soledad de las tumbas.

¿A donde están los brillos de la espera?

¿A donde los milagros iniciados?

¿A donde esta la clara certidumbre

de que vas a amanecer el día de mañana

o que verás la luz el próximo diciembre?

El viento frío escupe en las ventanas

en este Enero en que se debate la vida y la muerte

y cuando se esta tomando constancia del tiempo prolongado.

Un niño flota entre las paredes de mi casa

y corren las palabras detras de las fotografías rotas.

Lo demás es solo espera.