Viviendo mientras escribo

A su mamá, Velma

 

Se esta quedando el alma sin fronteras,

sin flor, sin juramento y sin rencillas

todas las plantas mueren de amarillas

como cordero en un lugar de fieras.

 

No hay nada que escribir, de las canteras

no sale piedra ya y en las sencillas

manos de la intención se van los días

a palpitar de frío en las praderas.

 

Alguien se fue a dormir entre las rocas

y el mundo esta nublado de tristeza

en medio del silencio de las bocas.

 

Llora la madre y hunde su cabeza

mientras el niño viaja a las no pocas

nubes que le depara su entereza

El hombre expugnable vive a su medida
se llena de vientos de espera,
atrapa milagros con manos abiertas,
nada entre dos aguas cada ocaso límpido,
se levanta al alba y construye tristezas,
tiene hijos, sueña, se infatúa a veces
y luego se acuesta a morir.

Yo lo encuentro a veces al ver al espejo
pálido de olvidos,
el hombre mutable.
Buscando primaveras en su pelo blanco,
confiado de abriles, eterno de búsquedas.

Sin flor ni medida
bucea entre fotos amarilla,
entre navidades que nadie recuerda;
el hombre callado,
el hombre dolido,
el hombre incipiente.

Mi triste alter ego:
yo.