Viviendo mientras escribo

No me atrevo a llegar a la muerte

con las manos vacías

con la piel indecisa

ni los ojos velados;

LLegaré como llegan los niños al viento

como las palabras de boca de mi hijo

como las mirada detrás de la espera.

Ya no tengo miedo, ya no tengo frío

llegaré a la muerte del brazo del agua

llegar a la muerte de pie como espiga

llegaré a la muerte pleno de recuerdos.

Tal vez descansado, quizá distraído

llegaré a la muerte

como a la mañana en quen nació mi hija.

Y las manos llenas,

seguro;

con memorias de humo

aviones de papel en cada intensión

y un barco con hoja de un cuaderno viejo

tal vez con un beso para darle al viento

y una madrugada para darle al alma.

Llueve el día de hoy como si hubiera muerto el tiempo o como si hubiera un duelo desde acá hasta los recuerdos.

Llueve y hay un poco de mi tristeza en esa lluvia, de la misma manera que hay un poco de agonía de mi ser cuando veo que se pone el sol.

No se, es como si me naciera una imagen de antaño entre los mas profundo de mi espera.

Afuera llueve y yo me encuentro pensando en lo que perdí y en lo que no perdí, pero que había olvidado que llevaba conmigo

Afuera llueve...

Acá en medio de un viento que no tiene recuerdos

ni flores minerales,

ni casas sin recuerdos,

recorro la mirada de lo que no conozco

recorro la palabra de lo que no pronuncio.

Y vienen las imágenes a volcarse en la vida

de la voz encantada y el fragor de los sueños

en la esperanza de quienes tienen todo

porque no tienen nada.

Y no hay carcel que atrape a quienes sueñan,

y no hay muerte que atrape a quienes cantan.

Al final de septiembre tengo un dedo en la llaga

y cómo duele;

como si fuera ayer que golpearon las balas,

como si fuera hoy que quebraron los dedos.

Me duele la esperanza de los que no vivieron

para contar la historia

para cantar la historia.

Me duele la mirada

pegada a algun septiembre de traiciones.

Y yo no canto, apenas si me atrevo

a tomar la palabra y a dejarla prendida

en la solapa de los vientos que hacen mutis

en el tablado de la vida.

Pero este día me acuerdo del poeta

pegado a su guitarra y a su espera

pegado a su palabra y a su vida.

Y olvido el nombre de los asesinos

porque esos nombres no valen ni un recuerdo.

Y no hay carcel que atrape a quienes sueñan,

y no hay muerte que atrape a quienes cantan

Afuera de mi ventana nace una hoja, puedo verla entre el temblor de septiembre y la risa de los niños, entre la soledad de mi silencio y el sol que desborda la mirada.

No es una hoja cualquiera, es una hoja que crece afuera de mi ventana, entre los pliegues de un arbol viejo y a la par de una mariposa que palpita con el viento.

No me recuerda la esperanza... ¡es la esperanza!

Una hoja pequeña que será un día una gran rama o será algun día un recuerdo en mi memoria, pero será algo, de ello estoy seguro.

Por eso pienso hoy que el mañana existirá, no por mi, ni a pesar mío, sino porque el tiempo y la vida tienen derecho por si mismos.

Y es hermosa la hoja y es hermosa la vida; palpitando entre alas de mariposa y niños que llenan los ojos con intensiones; acá enfrente a esta ventana desde donde veo la vida desfilar, como se va al futuro: con la cabeza en alto.

Sin solución, sin tiempo, sin medida

mientras avanza la inquietud del viento

voy buscando en la tarde el movimiento

que llena los costados de mi vida.

¿Qué soy en este cuerpo que me anida

como pájaro en jaula de tormento?

¿qué soy entre lo azul del pensamiento

que vaga entre el llegar y la partida?

No lo se, no lo entiendo, no lo intuyo

solo lleno mis manos de ternura

a la par de una niña a la que arruyo.

Soy la intensión del mar en la preumura

de una muerte feraz de la que huyo

haciedo algun acopio de locura.

No existe la nostalgia

solo algunos recuerdos que se quedan prendidos

entre vientos de ayer

y niños que se han ido;

solo abuelos que vienen

arastrando los pies

y contando milagros que ya nadie recuerda.



No existe la nostalgia

solo un sueño del hombre por su cuaderno

con nombres que se borran

cada día

y amigos que se marchan

cada aurora.



Y el puerto que se aleja cada día

como se van los sonidos de las voces de antaño

y los pájaron migratorios en septiembre.

Sin solución, sin mientes, sin palabras.



no existe la nostalgia

solo existe la voz de un pasado mediato

que viene como un eco

cada vez mas lejano

cada vez mas dolido.

Yo no tengo miradas al margen de la vida,

solo soy yo frente al mar

y nada mas allá.

La soledad del viento que conmueve los dedos

y los recuerdos que crecen en las lágrimas.

Estoy de pie y sigo caminando

con la intensión de ser

y la intensión de amar

y la intensión de no morirme este día.

No pregunten por mi,

solo vivo este día, frente al mar

al pie de una vereda

al margen de una espera.