Viviendo mientras escribo

No me atrevo a llegar a la muerte

con las manos vacías

con la piel indecisa

ni los ojos velados;

LLegaré como llegan los niños al viento

como las palabras de boca de mi hijo

como las mirada detrás de la espera.

 

Ya no tengo miedo, ya no tengo frío

llegaré a la muerte del brazo del agua

llegar a la muerte de pie como espiga

llegaré a la muerte pleno de recuerdos.

 

Tal vez descansado, quizá distraído

llegaré a la muerte

como a la mañana en quen nació mi hija.

 

Y las manos llenas,

seguro;

con memorias de humo

aviones de papel en cada intensión

y un barco con hoja de un cuaderno viejo

tal vez con un beso para darle al viento

y una madrugada para darle al alma.