Viviendo mientras escribo

Acá en medio de un viento que no tiene recuerdos

ni flores minerales,

ni casas sin recuerdos,

recorro la mirada de lo que no conozco

recorro la palabra de lo que no pronuncio.

 

Y vienen las imágenes a volcarse en la vida

de la voz encantada y el fragor de los sueños

en la esperanza de quienes tienen todo

porque no tienen nada.

 

Y no hay carcel que atrape a quienes sueñan,

y no hay muerte que atrape a quienes cantan.

 

Al final de septiembre tengo un dedo en la llaga

y cómo duele;

como si fuera ayer que golpearon las balas,

como si fuera hoy que quebraron los dedos.

 

Me duele la esperanza de los que no vivieron

para contar la historia

para cantar la historia.

Me duele la mirada

pegada a algun septiembre de traiciones.

 

Y yo no canto, apenas si me atrevo

a tomar la palabra y a dejarla prendida

en la solapa de los vientos que hacen mutis

en el tablado de la vida.

 

Pero este día me acuerdo del poeta

pegado a su guitarra y a su espera

pegado a su palabra y a su vida.

 

Y olvido el nombre de los asesinos

porque esos nombres no valen ni un recuerdo.

 

Y no hay carcel que atrape a quienes sueñan,

y no hay muerte que atrape a quienes cantan